Do fogo que arde em mim

Não, não é paixão.
Amor novo também não.

São apenas calores.
Como se "apenas" fosse palavra certa! Uma palavra tão redutora para uma coisa tão intensa.
Calores em pleno Inverno.

Só não choro porque sou mais teimosa. Porque como isto anda, só de ver uma mosca a c****, sinto um maremoto de lágrimas a chegar. Também corro o risco de afogar-me em tristeza.

Chamam-lhe pré-menopausa. Para mim é, "Pu** que te pariu, alguém te chamou?"

Ah, também passo de bestial a besta num piscar de olhos. Meto-me medo. Não me reconheço. Malditas hormonas.

O homem ainda pede o divórcio e o patrão põe-me no olho da rua.

45 quase 46...